No sé muy bien por qué me mentí. Tampoco sé por qué mentí al resto. De igual forma que sigo sin entender por qué es ahora cuando me doy cuenta de tanto.
O quizá mienta, quizá si sé el por qué, solo me ha faltado valentía para asumir.
Mira, yo no te he querido. Tú no fuiste amor (y mucho menos el mío). He escrito sobre ti porque eras fácil de manejar entre las palabras.
La historia de alguien a quien se le da muy bien desnudar miles de cuerpos pero no conoce ninguno.
Tu historia
Y por qué no; también parte de la mía
Sencillo y simple. Si fueras un libro serías de esos que se leen rápido y no dejan marca. Poco más
Sin embargo, yo te elevé a otros extremos. Me inventé sentimientos y también sufrimiento. ´
Quien me lea me compadecerá. Pero a quién voy a engañar.
Tú no me doliste
Yo no he llorado por ti
No te di ni la mitad de la mitad de importancia que otros creen que tenías
No te aprecié ni la mitad de la mitad (de la mitad) de lo que llegué a apreciar a otros.
Y, sin embargo, he escrito sobre ti el doble de todo lo que escribiré sobre aquellos que ya son pasado
He escrito frases que se asemejan a un: "Casi me enamoro de ti"
Pero qué coño. Yo no te habría amado
Lo sé yo
Lo sabes tú
y lo sabría cualquiera que me conoce y se detuviera un instante a hablar contigo
No por tu físico, si quizá eso era lo único bueno que me parecía que tenías
Tampoco te usé para mucho más. No es que tu cerebro tuviera demasiado que mostrar
Pero a ver cómo te explico; yo necesitaba inspiración
y tu follar
Gracias por la poesía
De nada por los orgasmos
No voy a negarte (porque a mí, a diferencia de ti, no me cuesta decir la verdad)
En algún momento me confundí. Pero el problema estaba dentro de mí
Yo me sentía muy sola, y ahí empezó el problema.
Tú no eras buena compañía pero a mí ya me daba igual quién, porque no me importaba ni a mí misma.
Si alguna vez escribí que te quería era porque anhelaba quererme a mí
Si alguna vez escribí que te echaría de menos toda mi vida era porque pensaba que no llegaría a encontrarme a mí misma nunca más
Si alguna vez dije que me hiciste llorar, hoy puedo asegurar que la que me hacía llorar solo era yo sin amor propio
Pero nunca jamás tú
Darte importancia era como darle importancia al miedo
Claro que tú no me asustabas, y del otro me acabé cansando
Supongo que ahora escribo con cierta rabia porque me jode aguantar todo lo pasado
para tan poco
Porque, creeme, de yo haber sido yo (como fui siempre)
De yo haber sido yo (como soy ahora)
no te habría soportado ni la mitad de lo que lo hice
Para el que me lee y para el que me vive, todavía quedan poemas que aguantar
Los guardo en el tintero
Suerte que son ligeros; no expresan más que todo el amor que nunca llegué a alcanzar
Casi soy capaz de entender por qué me mentí. Aunque no sé bien por qué hice lo mismo con el resto
Pero sí sé bien por qué es ahora cuando me atreví a escribir esto
Sí, mi grandísimo falso amor,
que no ha sido más que alguien a quien ni siquiera aprecio
Ahora, lo creas o no,
sí que me quiero
