Sobre "el amor de mi vida" siempre preferí quedarme con la primera parte, independientemente de las vidas que hubieran después

Yo sé que el amor de mi vida es la mezcla exacta de todos los hombres que pudieron haber pasado por mi cama

Es aquel que me rechazó, mientras fumaba desesperadamente

para respirar el humo que le llenaba los pulmones, y le hacía respirar

siempre

un poquito menos

Y quien escribía poesía, desnudo,

llorando,

sin saberse amado

Sin desear amar

El que llevaba la poesía en su propia piel

y me hizo descubrirla para que pudiera escribir yo también

El mismo rostro serio que leía a Shakespeare

La misma piel morena que me hizo caer en Williams

y me hace temblar cada vez que observo la portada de Otelo

El que fue capaz de decir "no" a un rostro bonito

solo por el alma destrozada que poseía tal belleza

“Y es que solo un cuerpo no puede enamorar”- decía

Y qué razón

La misma espalda ancha que me enseñó a bailar

entre gotas de alcohol que simulaban estrellas en un rostro perdido

creyendo oír música de fondo, donde solo había llanto

Donde solo había miedo a no estar enamorado

Y también el que me ofreció una flor

cuyos pétalos murieron bajo el peso de cualquier cuaderno

donde narraba todo lo que me hizo sentir

Son todos y cada uno de ellos

el amor de mi vida

La mezcla exacta de todos los hombres que pudieron haber pasado por mi cama

Pero que nunca, jamás,

lo hicieron

Ni lo harán

Suena bien cuando lo piensas; quizá no tanto cuando lo lees. O sí.

Voy a empezar a escribir como quien se corta las venas con el borde más afilado de sus sueños; sin saber bien qué sucederá después de esto, o que vendrá a continuación de cada gota derramada, y cada palabra escrita.

¿Sabes? A veces pienso que no amo a otros, porque debería enamorarme de ti (que no es lo mismo que estarlo. Yo no te amo, nunca lo hago, siquiera cuando te pienso. He aprendido a huir del sentimiento, solo para que no te atrape a ti) Esto me lleva a pensar que estoy malgastando tiempo en diálogos anodinos con seres que me son insignificantes y a los que solo les regalo orgasmos propiciados por mis propias manos, mientras los mantengo en mi mente los escasos segundos en los que llego al éxtasis.

No, ellos no son tú. Es curioso, pero al pensar en ti no te uno al sexo. Va mucho más allá de eso, no es más que un complemento que te rellena para no dejarte incompleto. Suelo pararme en conversaciones que se escapan de tus labios, llenas de palabras que despiertan mi parte más dormida. Contigo lo entendí. Necesito de largas charlas verosímiles para sentirme viva. No me basta el simple contacto físico, no me basta una mirada, ni un roce de dedos. De ti aprendí, que llevo mucho más dentro de lo que nunca podría haber imaginado. Y que tú aparentas todo lo contrario de lo que llegas a ser. Una pena ¿sabes? Si te vieran como te veo… ellos no me entienden. Ellos no te conocen

Y ¿quiénes son ellos? El mundo, todo aquel que no sabe de ti y piensa que nunca podría amarte. Y seguramente ellos tengan razón. Yo jamás podré llegar a amarte, a sentirte, a notarte. Lo más probable es que tenga mucho que ofrecerte, pero nada que valga más de dos latidos seguidos. Es comprensible; no voy a hacer que mueras, pero tampoco voy a darte más vida de la que tienes predestinada.  Y qué. Siempre lo mismo; y qué si es así, y qué si no está de mi parte la suerte, o no estás de mi parte tú. Y qué, si con saber quién eres me basta.

 Me explico ¿no? He llegado a ese punto en el que la opinión ajena me interesa bien poco. Y, lo peor: he llegado al punto en el que hago pasar desapercibida a mi propia opinión. Estoy en esa carrera continua de no querer asfixiarme con la verdad, como si todo el orden que llevo dentro fuese removido por un sentimiento que no hace más que pararse en mi pecho izquierdo. Qué frustrante

Qué maravilla

Qué real

Porque, dime ¿qué es el amor, sino un profundo desajuste interior, hormonal, sentimental y, a veces, incluso ético?

Dejo la interrogación suelta, la lanzo, la hago correr; un final abierto, para futuras respuestas, para distintas contestaciones.

Aún me asombra el ser humano, cuando se atreve a hablar de emociones

Aprendí que ciertos verbos, conjugados juntos, suenan mejor

Muchos besos, pero poco sentimiento

Mucho sentimiento, pero pocos besos

La historia de mi vida, escrita para ti

Dime

¿cómo diferencias un verbo de otro?

-"Conjugando ambos, para ver cuál suena mejor"

Entiendo, casi me convierto en verbo… bien

Dejando de lado al pecho, y volviendo a los recuerdos… Por poco te hago poesía

La diferencia entre tú y el resto, es que a ti podría haberte amado
(Mentira)

La diferencia entre tú y yo, es que yo sí sé mentir
(Verdad)

Ya sabes, por lo de que sabría follar sin enamorarme
(Esta fue de las que duelen)

-"Ya, claro. Yo también desearía volar"

Y a mí que me importa lo que tú desees. Aunque sea a mí

-"No te preocupes, que no me voy"

Y se quedó

Pero para como lo hiciste, casi mejor que te fueras

Te habría servido más cerrar los labios

Me habría sido más útil callarte con los labios

Con los de arriba, o los de abajo

A ti poco te importaba

Y a mí me importaba demasiado

Tan diferentes, que éramos iguales

Éramos, o estábamos

(por lo general, uno encima del otro)

Ser o estar

Ya sabes, siempre es cuestión de verbos

-"Pero, ¿cómo los diferencias?"

-"Es que, o follas, o amas"

Sí, tienes razón, yo también querría volar…

...pero supongo que de imposibles está formado el ser humano