Pero.

Os hablaría sobre mí, sino fuera porque ya no me conozco. Os contaría sobre el portal en el cual he besado ya no sé cuántas veces a unos ojos claros, y sobre la forma de bajar más allá de su ombligo para descubrir todo el daño que soy capaz de hacer crecer. 

Os diría que estoy orgullosa del sentimiento que estoy manteniendo en mi pecho, pero ya no sé ni de qué va todo esto, y ya no quiero bailar más. Os confesaría, también, que soy feliz; pero es que no lo soy. 

Quisiera haceros pensar que valgo la pena, pero ahora valgo muy poco y pena es lo único que doy. Podría no llorar al escribir esto, pero que me digan a mí cómo se guardan las lágrimas en unos ojos cansados de no dormir. 

Podría también contaros que debería cerrarle la puerta en la cara (y también el corazón) a alguien que, en este instante, no para de aporrearla (y golpearlo), pero no puedo, no ahora. Me siento tan perdida, que deseo que me encuentren. Sé, que al final, lo único que haremos es ir a peor.  

Ojalá os siguiera haciendo creer que escribo poemas solo porque amo a la poesía; pero no voy a mentir; es escribir, o dejarme morir. Y no puedo hacerle eso a la escritura. No puede perderme.

Me gustaría también deciros que deseo vivir. Os lo juro, querría tener ganas de abrir los ojos cada mañana. Pero cuando despierto, lo único que pido es que los párpados caigan

y no vuelvan a levantarse